miércoles, 24 de diciembre de 2008

Down the Memory Lane



"I'm never gonna know you now
but I'm gonna love you anyhow"













This is the place you end up when you lose the chase
Where you're dragged against your will from a basement on the hill
And all anybody knows is you're not like them
And they kick you in the head and send you back to bed
Isolation pulled you past a tunnel
To a bright world where you can make a place to stay
But everybody's scared of this place, they're staying away
Your little house on Memory Lane
The mayor's name is fear
His force patrols the pier
From a mountain of cliche
That advances every day
The doctor spoke a cloud
He rained out loud
You'll keep your doors and windows shut
And swear you'll never show a soul again
But isolation pushes you 'til every muscle aches
Down the only road it ever takes
But everybody's scared of this place, they're staying away
Your little house on Memory Lane
If it's your decision to be open about yourself
Be careful or else
Be careful or else
I'm comfortable apart
It's all written on my chart
And I take what's given me
Most cooperatively
I do what people say and lie in bed all day
Absolutely horrified
I hope you're satisfied
Isolation pushes past self-hatred, guilt, and shame
To a place where suffering is just a game
But everybody's scared of this place, they're staying away
Your little house on Memory Lane
Your little house on Memory Lane

Elliot Smith (1969 - 2003)



Do you miss me, Miss Misery, like you say you do?

lunes, 22 de diciembre de 2008

Ruido blanco

Romper el cascarón, salir del molde, vomitar
Dejar de existir, no haber existido nunca, desaparecer
dejar todo atrás, olvidar la música y las letras, renacer

¡El peso de sentir! ¡El peso de tener que sentir!
(ruido blanco)

lunes, 15 de diciembre de 2008

La espantosa realidad de las cosas

La espantosa realidad de las cosas
es mi diario descubrimiento.
Cada cosa es lo que es,
y es difícil explicarle a nadie cómo me alegra esto,
y cuánto me basta.

Basta existir para sentirse completo.

He escrito muchos poemas.
He de escribir muchos más, naturalmente.
Cada poema mío lo dice,
y todos mis poemas son distintos,
porque cada cosa es una manera de decir esto mismo.

A veces me pongo a mirar una piedra.
No me pongo a pensar si siente.
No me extravío llamándole hermana mía.
Pero me gusta por ser una piedra,
me gusta porque no siente nada,
me gusta porque no tiene ningún parentesco conmigo.
Otras veces oigo pasar el viento,
y me parece que sólo para oír pasar el viento vale la pena haber nacido.

No sé qué pensarán los demás cuando lean esto;
pero me parece que esto debe estar bien porque lo pienso sin esforzarme,
ni idea de que nadie vaya a oírme pensar;
porque lo pienso sin pensamientos,
porque lo digo como lo dicen mis palabras.

Una vez me llamaron poeta materialista.
Y me extrañó, porque yo no pensaba
que se me pudiese llamar nada.
Yo ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene algún valor, no soy yo quien lo tiene:
el valor está allí, en sus versos.
Todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad.

ALBERTO CAEIRO (a.k.a Pessoa), Poemas inconjuntos, 1913-1930. Traducción de Ángel Crespo

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Espora humana

Lunes, otra vez. Dispersa, echando golpes al viento, sintiéndome como una espora humana, esparciendo mis tentáculos en un intento desesperado por atrapar el mundo, creciendo desmesuradamente en una carrera hacia el sinsentido.


"Me siento absurda y humildemente grande, no como un megalómano, sino como una espora humana, como la esponja muerta de la vida hinchada hasta la saturación"
(Miller)

"Sentía que no era ya un hombre, sino una llaga cubierta de piel, que se pasmaba y gritaba a cada latido de sus venas. Y sin embargo, vivía. Vivía simultáneamente en el alejamiento y en la espantosa proximidad de su cuerpo. El ya no era ya un organismo envasando sufrimientos, sino algo más inhumano... quizá eso... un monstruo enroscado en sí mismo en el negro vientre de la pieza. Cada capa de oscuridad que descendía de sus párpados era un tejido placentario que lo aislaba más y más del universo de los hombres"
(Arlt)

Worn out. Scatterbrain.

martes, 9 de diciembre de 2008

Sensaciones de feriado

Ayer fue uno de esos días claros en que me siento libre (en el sentido más existencialista de la palabra) y sé que puedo hacer lo que quiera. Entonces, me permito pasar el día sentada en el piso, fumando, leyendo, andando descalza, escuchando Juana Molina, viendo la tormenta que se avecina. Pero (y siempre hay un pero), la sensación de plenitud, que es como una musa tímida que me visita muy de vez en cuando, da lugar a los fantasmas de siempre, la duda, el desasosiego (pienso: ¿por qué tengo que experimentar todo eso, sola? dónde está mi testigo?, y muchos otros pensamientos que no vale la pena mencionar).
Entonces, ya de vuelta en el reino de la incertidumbre, se me ocurre hojear el libro interminable, y a Dios gracias por eso, de Pessoa y leo: "Si yo fuera otro, se me ocurre, éste sería para mí un día feliz, pues lo sentiría sin pensar en él".
Eureka,

martes, 2 de diciembre de 2008

Algo más sobre Sartre



Acabo de terminar de leer "Las Moscas", drama en tres actos, y así resumo la impronta que me deja:

"...la vida humana empieza del otro lado de la desesperación"

"Las moscas" es una parábola sobre un pueblo atormentado por remordimientos y culpas ancestrales (en este caso, tomando como base el mito de Clitemnestra y Egisto - éste último, amante de la reina Clitemnestra, mata al rey Agamenón y se autoproclama rey de Argos, ante la mirada pasiva y condescendiente del pueblo). Cómplices de este crimen primigenio, los habitantes de Argos se consagran al culto de profesar sus culpas, llenos de miedos y remordimientos absudos("perdonad que vivamos mientras vosotros estáis muertos"; "no nacimos a propósito y nos avergonzamos mucho de crecer"). Pero la autocompasión es una "excusa" (referencia a "El existencialismo es un humanismo).
Orestes, hijo de Agamenón, quien regresa a Argos para vengar a su padre matando a Egisto y Clitemnestra, dice al dios Jupiter, reflexionando sobre el crimen que ha cometido:
"ayer yo tenía una excusa: eras mi excusa de existir porque me habías puesto en el mundo para servir tus designios, y el mundo era una vieja alcahueta que me hablaba sin cesar de ti" "Pero de pronto la libertad cayó sobre mí y me traspasó, la naturaleza saltó hacia atrás, y ya no tuve edad y me sentí completamente solo, como quien ha perdido su sombra y ya no hubo nada en el cielo, ni bien, ni mal, ni nadie que me diera órdenes"
Y acá se revela el existencialismo en todo su esplendor: Orestes es libre y absolutamente responsable. No tiene excusas, es un paria, aborto de la naturaleza, un exiliado.
"Extraño a mi mismo, lo sé. Fuera de la naturaleza, contra la naturaleza, sin excusa, sin otro recurso que en mí...estoy condenado a no tener otra ley que la mía...sólo puedo seguir mi camino. Porque soy un hombre, Júpiter, y cada hombre debe inventar su camino"
"Tú eres un Dios y yo soy libre; estamos igualmente solos y nuestra angustia es semejante".

El remordimiento aparece, entonces, como un lejano sueño de aquellos que existen cómodamente bajo el yugo de una fuerza superior que los exime de ser responsables de su propio destino. La recompensa del hombre libre es el exilio y la angustia de estar completamente solo.

El destino de Orestes culmina con un acto desconcertante, desde mi punto de vista: Orestes se dirige al pueblo y pretende cargar con sus faltas y remordimientos al hacerse cargo del crimen de Egisto, y de esta manera, se aleja conjurando a las Erinias (divinidades de la venganza y remordimiento) a que lo sigan y se aparten de los atormentados pobladores de Argos. Digo desconcertante porque no me explico como un hombre que se sabe libre y absolutamente responsable podría creer en la validez de un acto de redención de los otros, aunque quizás el final puede entenderse más desde un punto de vista literario que filosófico. Después de todo, Sartre decía que él nunca quiso ser un intelectual, sino solamente un escritor.